LÉO 01/10

 

     O Léo tinha aquele tipo de magnetismo que ele próprio não entendia. Sujeito alto, com um sorriso que parecia pedir desculpas por ser tão bonito, carregava uma bondade genuína que desarmava qualquer defesa. O problema era que essa sua "disponibilidade" de espírito era quase sempre lida como convite. As mulheres do bairro — das mais discretas às mais audaciosas — travavam uma verdadeira competição para cercá-lo.

     Para ele, um simples "bom dia" era sinal de educação; para elas, era sinal verde. Por isso, vivia em alerta constante, tentando driblar as armadilhas que brotavam no caminho. Certa vez, no elevador do prédio, uma vizinha impecável simulou um desmaio e desabou em seus braços. Léo a carregou até o apartamento e lá, num milagre de Deus, ela despertou já desabotoando a camisa dele. Em outra ocasião, foi a filha do dono da padaria que pediu ajuda com um vazamento; ao se abaixar sob a pia, ele notou que o figurino dela não incluía sutiã e calcinha.

     Gentil por natureza, Léo acabava se enrolando na própria cortesia. O auge do nó na cabeça ocorria quando a resistência falhava. Bastavam uns drinques, um excesso de charme ou uma insistência que ele não sabia negar sem parecer rude. Nessas horas, o hormônio falava mais alto que o juízo.

     Ele já tinha perdido a conta de quantas vezes o roteiro se repetia: o cheiro de um perfume desconhecido e o peso de lençóis que não eram os seus. Ao abrir os olhos, via a mulher ao lado, radiante, enquanto ele tentava remontar o quebra-cabeça: como, afinal, tinha parado ali? Léo saía dessas casas na ponta dos pés, com os sapatos na mão e a sensação de que sua bondade era, na verdade, sua cilada mais deliciosa.